Allongé sur sa natte, l’Immortel s’abandonne à une rêverie. En cette chaude matinée de novembre, le voilà qui allume un feu et tire à grosses bouffées sur sa pipe. « Alors que le monde s’effondre, les rêves sont comme des parachutes colorés… », philosophe Ailton Krenak, 71 ans, le regard fixé au plafond de sa case en palmier.
